No más nada

No más nada

Blue eyes under grey skies
Crazy afternoons under grey skies
No more, no more nothing
Say no more, no more nothing
'cos I'm going back to the moon
Baby, tell me something
Would you show me something ?
Would you stop howling ?
Howlinf at the moon ?
'cos it's coming here soon
No more laughter
No more tears
No more million years
Stand by me (as the song goes)
Stand by me (as I say)
I don't know when it's time to change
It comes the change right now
I can feel it vibrating through the ground
Baby, here by me, baby, baby
Climb out off the sea
You're a wet fish
Wet fish come
Wet fish go
Wet fish come
And wet fish go

Sumo


De la galera salen sólo moscas. De mi alto sombrero de gala sólo unas cuantas pelusas de aquellos tiempos que han pasado. Serán sólo recuerdos disecados, recuerdos que parecen ya tan sucios y borrosos que ni en pelusas pueden convertirse del todo, porque no quieres aceptar que sólo los mantienes para no sentir que fallaste una vez más. Los traes al presente en cada paso, en cada pensamiento, están ahí para hacerte sentir que no todo termina, que siempre hay una segunda oportunidad. Pero en tu cabeza, dentro de esa galera mágica de la que a veces salen milagros, hoy sólo se ven como algo sucio que contamina y que transpira dentro del espacio vacío entre eso que cubre y tu cabeza. Están ahí, te dan calor, te llevan a rascarte y ensuciarte las manos. Pero son acaso parte de esa elegancia que sientes al mantener tu cabeza en alto, no sería mejor soltarlas y dejar ser a aquellas nuevas cosas que aparecen, esa nueva magia que espera ser descubierta y tomada de las orejas en el mejor truco que te lleve a un nuevo mundo. Algunos nacemos tarde para algunas cosas, pero esas cosas no son nuestras, sí son nuestro pasado, porque las hacemos presente y queremos que nunca se vayan de nuestro lado, no queremos perderlas pero, como esas pelusas, no sabemos si queremos quitarlas. Queremos que siempre nos acompañen en la vida, que nos abracen constantemente, pero no nos sirven unas lindas palabras ni las flores que se pixelan de tan solo pensarlas. No nos sirven porque en el fondo nos recuerdan lo ajenas que son las palabras y las flores sin lo hechos que las acompañan. En la distancia, en la virtualidad, nos desespera la idea de la cercanía pero cuando nos damos vuelta podemos volver a ver que nada cambió. Una sencilla idea, minúscula, nos hace imaginar un mundo donde los deseos se concretan, donde no hay nada que temer, ni tampoco razón para sufrir. En ese mundo siempre que miro a mi lado estás sonriendo, eres feliz y tus ojos están tan iluminados como si quisieran descubrir con su luz cada rincón del mundo. Pero algunos nacemos demasiado tarde para pedir que esas cosas sucedan, por lo menos cuando miramos hacia esos imposibles que se encuentran en formas de recuerdos exiliados a los que no desterramos del todo. Buscamos la forma, armamos la ley y también la trampa. No podemos soltar los recuerdos por temor al vacío, por temor a que lo que viene sea diferente, ni mejor ni peor, sólo diferente. No podemos soltar los recuerdos porque dejarlos ir iría contra nuestros principios, de ser parte de todo, todo el tiempo. De ser uno con la vida y con todo lo que la rodea. No se puede dejar ir un recuerdo que fue hermoso, por más que hoy lastime, nos vuelva melancólicos y nos haga sentir incompletos, porque, si es recuerdo, ya no está. Los teléfonos suenan y las habitaciones están vacías, no hay nadie allí para atender los llamados al pasado. Y lloramos pensando en la indiferencia, en esa anacronía en la que no importa el tiempo, sino lo que podría ser… aunque nunca ni por asomo haya empezado a ser. Entonces rasco la cabeza pensando en qué hacer, remuevo esas pelusas del sombrero, las tomo entre mis dedos, hago que formen figuras de lo que eran, hago que actúen un pasado que no existe. Pienso volver a cometer el error de pensar en ese teléfono sonando en una habitación vacía, y no quiero ni llegar a imaginar por qué sigue sonando, porque aunque no llame en mi mente el rediscado es constante. Llamo a tu recuerdo, llamo a lo que creo que eres y a lo que realmente no conozco. Busco encontrar palabras y se que no serán más que un poco más de nada. Algunos nacemos tarde para dejar ir nuestro pasado y presente. Algunos nacemos tarde como para dejar de tener esperanzas. Algunos no queremos darnos por vencidos y esperamos milagros, que el mundo real sólo sea un mal trago que se anticipó a un brebaje de felicidad en el que los sueños realmente son cumplidos, en el que se puedan ahogar las penas y olvidar todo lo malo, en el que podamos abrazarnos sin pensar que el tiempo nos impide pensarnos juntos en la eternidad, porque nuestra eternidad es cada segundo, es cada vez que esos ojos luminosos descubren cada rincón de mis sentimientos, cada vez que al mirar a mi lado te veo sonriendo, feliz. Algunos nacemos demasiado tarde, pero no queremos rendirnos ni podemos dejar atrás lo que nos hace ser lo que hoy somos. No podemos olvidar, es un karma, una bendición, un estigma. Pero a veces sería bueno no haber nacido demasiado tarde.

Tierra de los sueños

Hoy te visito así, tierra de los sueños

Tal vez parezca distante, o tal vez no

Será porque de cada rincón tuyo

llevo un recuerdo en mi corazón

Será porque te siento tan mía

o porque me siento tan tuyo,

que hoy camino tus calles

y puedo entender que aunque hoy

nos sea larga mi caminata

volveremos a demostrarnos nuestra unión

Y así me voy tierra de los sueños,

a buscar la paz en otro lugar,

pero se que siempre al cerrar los ojos

recordaré de cada rincón esos recuerdos

que llevo siempre

en mi corazón.

Dar

Busca la aurora que despierta

el encanto en tu sonrisa

Déjate reír hasta las lágrimas

que el tiempo ya no corre

Mira el resplandor de la mirada

de quien te quiere como eres

y no te pide nada

Vuelve a ver el horizonte

siempre atento a tus desvíos

Camina firme tu camino

sin dejar de lado las cornisas

No hagas caso a la desesperanza

que siempre está quien te ama

y no te pide nada

Salir a caminar

Siempre viene bien un poco de aire fresco. Recordar que estamos en el mundo y al mismo tiempo abstraernos, sentir que nada nos puede afectar de ninguna manera. Sentimos más que nunca pero al mismo tiempo no sentimos nada. Sí, a veces, somos sólo melancolía caminante, una forma de ver el mundo de afuera para volver a acurrucarnos en su desenfreno.

Renacer en el asfalto

Esa necesidad de ponerle nombre a todo, de creer que todo puede categorizarse y entenderse bajo la relativa simpleza de unos cuantos conjuntos de significaciones. Estar fuera de las casillas sería entonces algo así como romper la estructura de lo que tiene sentido nombrar, de lo que tiene sentido que exista. Ser la excepción tampoco es razón suficiente para confirmar la regla. Regla parecida a un pistolete que parece haberse hecho una permanente, infinitamente vuelto sobre sí mismo, una y otra vez, hasta llegar al suelo y convertirse en tornado, torbellino de insignificantes capilares sin ideas ni motivos más que recubrir sensaciones de un órgano a veces tan presente y a veces tan ausente.

Quiero contar que he visto estrellarse a tres naves espaciales. Luchar contra la gravedad y volver sobre sí mismas en un vuelo atónito de descontrol y malos recuerdos. Una mesa rota en el comedor de las historias que reúnen almas fuera del encuentro forzoso de la familia nunca perfecta. Es el mundo de los sueños el que nos trae estas imágenes tan claras pero misteriosas a la vez, por entre medio del subconsciente que se esconde tras la cortina de un yo más puro, más libre, más ingenuo, más sujeto.

Verás… es como andar caminando por la calle en contramano y con los ojos cerrados. La gran avenida no mira a quien no quiere mirarla. Lo atropella con su más fino toque de justicia por cometer el error que más le duele, el error de no hacerse cargo del camino que lleva y de no conocer el destino de sus pasos. Paso por paso, metro a metro, seguimos preguntándonos por qué, y nada nos detiene, hasta que el golpe más fuerte termina siendo ese asfalto rígido que daña el rostro que cayó desprevenido ante la atadura de sus piernas, esas que no coordinan su andar.

La gran aventura parece ser entonces arriesgarse en el vacío a encontrar una respuesta. No conviene meterse en donde no se debe, pero quién dirá a la mente rebelde qué hacer si la contradicción es su juego más preciado ante los ojos de quien se cree mejor que su alma. ¿Saben qué? No hay un hilo que mantenga unidas a las palabras que se escriben sin pensar, no hay razón para atar mis dedos a un pensamiento sin motivo. Y si los ato sería para no volver a equivocarme y tener que desdecir aquello que ya he escrito con los mismos movimientos que ahora se pasean por sobre cada letra que se hunde en el maldito plástico de la omnipresencia.

Quiero dejarme sonreír sin mirar alrededor. Quiero despegar mi alma en una canción sin importar el qué dirán. ¿Pero acaso querer es suficiente? No, nunca. Pero amar parece imposible cuando los ojos se vuelven una y otra vez hacia ese centro luminoso, que refleja algo que no está enfrente, que no tiene relación con el mundo, con lo que es, con lo que soy, con lo que somos, a veces, a escondidas. Mira a tu alrededor, si te están abrazando, es porque existe algo más en lo que vale la pena pensar, por lo que vale la pena mirar, una vez más. Y ser, otra vez, ser. 

El durazno se va

Quédate, no corras

Duerme un poco

No hables más

Pinta el cielo de color

Te ríes, dormido

Jugarás en tu jardín

Ensueños

Montando el rayo

Pierdo la cabeza

Abrazándote

El durazno se va

Nunca estarás solo

  

No tengo, cheques no

En este mundo

De resignación

La quietud del presagio

Algodón, un amor

Uvas viejas

Mortajas y sonrisas

Puntapié para saber

Pierdo la cabeza

Abrazándote

El durazno se va

Nunca estarás solo

Árbol, libertad

Ojos de papel quemándose

Insolación

Y ya no te mueve el viento

Pierdo la cabeza

Abrazándote

El durazno se va

Nunca estarás solo

Valle de duendes

Carozos secos

Tanto llanto llueve

Nunca estarás solo

Cierro los ojos, puedo ver

El viento se alza sobre el suelo que piso al sentirme seguro. Las hojas levantan vuelo, y allí estoy, en el medio del torbellino. Miro alrededor, la locura, la danza de las caídas y vueltas al aire. Son los truenos aquellos que se hacen oir en la distancia. Y sin la luz de los relámpagos ya no puedo saber qué tan lejos están. Miro, vuelvo a mirar, es cuestión de cerrar los ojos, sentir el aire correr sobre la piel que cada vez parece más fría, pero que se defiende de lo posiblemente aterrador. Escucha, es el silencio, es el soplido del viento, es la luz de la luna cercada por las nubes de alquitrán. El aroma a humedad también se levanta para que pueda olerlo. No está lejos la lluvia, la tormenta avecina. La tierra mojada brota por los poros de la Tierra disecada, de la Tierra maltratada. Hace sentir una vez más que no controlo mi contexto, que vivo junto a ella codo a codo sin limitarnos en esencia a lo que en parte el destino nos predestina; pero estoy seguro de algo... no hay destino que no se improvise con el viento.