Ser amado

Es curioso ver cómo eso que tanto deseo se vuelve objeto mismo de mi rechazo. Sentimiento repulsivo hacia la propia esperanza de encontrar ese objeto. Será que al no aceptar un pasado incoherente, infantil, en el que ahora me veo como una revolución de sentidos opuestos, no puedo apropiarme de mi presente.

De esta duda surge, entonces, la propia negación del tiempo. Mi pasado de confusión se vuelve niebla que remata sin perdón en el presente. Liquida la visión y se vuelve reflejo, espejismo. La vuelta atrás no es más que girar en una espiral sin fin, pero a la inversa, porque en lugar de ampliar mi cosmovisión me cierro en el infinito y diminuto sentido de lo introspectivo.

Cada día vuelve la imagen de eso que tanto resguardo en mi memoria, pero a cada paso entiendo que no es posible que el recuerdo sea objeto mismo del olvido. Y cuando en el camino encuentro los hologramas de ese sentimiento que anhelo, escapo, corro, me refugio en la atmósfera indiferente que me separa de la realidad y trato de olvidar que fui uno más de los que sufrieron la angustia de creer que no tuvieron eso que tanto se añora.

Será entonces desafío ser protagonista de ambos tiempos, de reales y espejismos, de hologramas hermeneuticos, y de mi más terrible desafío.

Y viceversa...

No. No puedo. No puedo escribir. No puedo escribir nada. No puedo escribir nada bonito. No puedo escribir nada bonito, no. No puedo escribir nada bonito, no digas. No puedo escribir nada bonito, no digas mentiras. No puedo escribir nada bonito, no digas mentiras, amor. No puedo escribir nada bonito, no digas mentiras amor. Siempre. No puedo escribir nada bonito, no digas mentiras, amor. Siempre fui. No puedo escribir nada bonito, no digas mentiras, amor. Siempre fui pobre. No puedo escribir nada bonito, no digas mentiras, amor. Siempre fui pobre, simple. No puedo escribir nada bonito, no digas mentiras, amor. Siempre fui pobre, simple ser. No puedo escribir nada bonito, no digas mentiras, amor. Siempre fui pobre, simple ser. Quiero. No puedo escribir nada bonito, no digas mentiras, amor. Siempre fui pobre, simple ser. Quiero ser. No puedo escribir nada bonito, no digas mentiras, amor. Siempre fui pobre, simple ser. Quiero ser alguien. No puedo escribir nada bonito, no digas mentiras, amor. Siempre fui pobre, simple ser. Quiero ser alguien para. No puedo escribir nada bonito, no digas mentiras, amor. Siempre fui pobre, simple ser. Quiero ser alguien para vos. No puedo escribir nada bonito, no digas mentiras, amor. Siempre fui pobre, simple ser. Quiero ser alguien para vos, desinteresado. No puedo escribir nada bonito, no digas mentiras, amor. Siempre fui pobre, simple ser. Quiero ser alguien para vos, desinteresado. Pero. No puedo escribir nada bonito, no digas mentiras, amor. Siempre fui pobre, simple ser. Quiero ser alguien para vos, desinteresado. Pero nunca. No puedo escribir nada bonito, no digas mentiras, amor. Siempre fui pobre, simple ser. Quiero ser alguien para vos, desinteresado. Pero nunca llegué. No puedo escribir nada bonito, no digas mentiras, amor. Siempre fui pobre, simple ser. Quiero ser alguien para vos, desinteresado. Pero nunca llegué, morí. No puedo escribir nada bonito, no digas mentiras, amor. Siempre fui pobre, simple ser. Quiero ser alguien para vos, desinteresado. Pero nunca llegué, morí. Solo.



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Soy

Busco por las vías del algún tren
Eso que me llene el corazón
Latiendo, palpitando, sintiendo por demás
Pero con deseos de volar

Busco las respuestas en un más allá
Sin mentiras, en un ideal
Imaginando lo perfecto, lo eterno, lo veraz
Pero nada de eso es real

Soy una espera sin reloj
Sin hilos, marioneta en el cajón

Estoy buscando ese símbolo de paz
No ser otro escondido en el placard
Muriendo lentamente con canciones para armar
Pero pensando una vez más

Soy una espera sin reloj
Sin hilos, marioneta en el cajón

Soy lo que se pierde en el montón
Soy una canción sin resplandor

Ver lo que se vuelve

Se vuelve el mundo
tan inmenso
tan desorden

Se vuelve el tiempo
tan eterno
tan superfluo

Me ves pasar
en un cuento
chapoteando

Me ves distraído
en mi mundo
cantando

En el caos
yo
me pierdo
yo
me canso
yo
soy solo

En la bruma
yo
me caigo
yo
me ciego
yo
desespero

Se vuelve el don
tan mentira
tan hereje

Se vuelve el silencio
tan presente
tan ausente

Me ves caer
de frente
embistiendo

Me ves sufrir
sin causa
suavemente

En la muerte
yo
me encuentro
yo
me siento
yo
me muerdo

En la vida
yo
voy saltando
yo
me vuelo
yo
escapo

Soplando en el viento

Respirar. A veces el aire necesita escaparse en la inmensidad y volar por los cielos sin encontrar más límite que su propia vitalidad. En esa eternidad resuena el legüero de los valles tucumanos. Mostrando su esplendor en las simples miradas de aquellos ojos que quieren ver más allá. Hacia lo místico, lo mágico, apunta el coro de la Tierra para centrar en las almas el sonido de sus venas.

Sin son las penas las que hacer que un grito rompa el aire con la claridad de la luna llena, será entonces una musa de la vida y del aprendizaje de nuestra historia. Las sombras de las luces, el viento y el silencio. El eco del alma rebotando entre las sierras. Y así se expande el pecho, se cura el alma. Se vuelca la mente hacia la inesperada quietud del tiempo. Para que el sentir se haga eterno, para que el pasar no sea lo que es, un simple hecho que sucede y que se esfuma en unos cuantos segundos fuera del tiempo.

Y el camino se muestra frente al andar del caminante, del que a cada paso piensa y repiensa que no es necesario pensar tanto. Y cuando el soplar del viento se encierra entre los muros de un cañadón de piedras, el movimiento parece tan circular como la misma efervescencia del enroscamiento. La identidad se vuelve copla, la esperanza, libertad. Aire. Hay canciones que necesitan respirar.

Divididos - El gordo leguero (ND Ateneo 2011)

Atahualpa Yupanqui - Duerme negrito